Тополиная смерть
Белые струи лежат на стволах.
Солнце ещё не спето.
Сочное, вязкое, как смола,
Вылилось в небо лето.
Капли на срезах цветов и трав.
Будто бы чьи-то крылья,
В пух разлетелись, с небес упав,
Грязно смешались с пылью.
Хочется выдумать новых птиц,
Но не хватает силы,
Смелости, чтобы их вновь впустить
Кровью в свои жилы.
27.05.1997
© 2008 All Rights Reserved.
Добавить комментарий
